Escuto na palavra a festa do sil\u00eancio.
Tudo est\u00e1 no seu s\u00edtio. As apar\u00eancias apagaram-se.
As coisas vacilam t\u00e3o pr\u00f3ximas de si mesmas.
Concentram-se, dilatam-se as ondas silenciosas.
\u00c9 o vazio ou o cimo? \u00c9 um pomar de espuma.<\/p>\n\n\n\n
Uma crian\u00e7a brinca nas dunas, o tempo acaricia,
o ar prolonga. A brancura \u00e9 o caminho.
Surpresa e n\u00e3o surpresa: a simples respira\u00e7\u00e3o.
Rela\u00e7\u00f5es, varia\u00e7\u00f5es, nada mais. Nada se cria.
Vamos e vimos. Algo inunda, incendeia, recome\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n
Nada \u00e9 inacess\u00edvel no sil\u00eancio ou no poema.
\u00c9 aqui a ab\u00f3bada transparente, o vento principia.
No centro do dia h\u00e1 uma fonte de \u00e1gua clara.
Se digo \u00e1rvore a \u00e1rvore em mim respira.
Vivo na del\u00edcia nua da inoc\u00eancia aberta.<\/p>\n\n\n\n
Ant\u00f3nio Ramos Rosa, in “Volante Verde”<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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